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Apontamento #4

  Tens mais medo de ficar sozinho,

ou de ficar sem mim?

Não são precisas palavras.

  

  O abecedário é preciso para tudo. É um conjunto de letras que formam palavras. Palavras que se escrevem, que se dizem, que se ouvem. 

  Para tudo é preciso um abecedário. Nós expressamo-nos através do abecedário. É por isso que "o que eu sinto, está aqui em abecedário".

  Mas.

  Para o amor não são precisas palavras. 

  O meu amor está aqui, sem que eu precise de o escrever.

Com o corpo, leva o coração.

  Confundes-me.

  Com a tua colher mágica pões-me a cabeça às voltas como se fosse um preparado instantâneo de bolo de chocolate,

só que em vez de chocolate usas o mais amargo dos doces - a realidade.

  O meu sonho omite uma mentira de cinco letras  à qual tu chamas verdade,

mas não uma verdade que inclui o "nós".

  O realismo toca como música de fundo do meu sonho que fiz teu,

só que tu insistes em fugir do concerto que preparei para nós,

refugiando-te no canto mais escuro deste nosso-meu sonho no qual se cruzam a parede das memórias e a parede da dor.

  A tua verdade não se destina a mim.

  Gritas baixinho para que só o teu coração te possa ouvir:

"Será que mata, este tipo de dor?",

o meu coração responde ao teu:

"Tudo o que mata é amor."

e a cabeça pesa sobre os ombros de tão forte que é o pensamento de te perder.

  Nos teus lábios abrem-se feridas,

fizeste-as abrir para que eu perdesse a vontade de te beijar.

  Enganas-te. 

  Deixou de ser uma vontade, um capricho, um desejo.

  Passou a ser um hábito, um vício, uma necessidade.

  Contigo sinto que o céu desce mais um pouco,

como que se o puchasses para mais perto.

  O que há entre nós deixou de se resumir a um "quero-te",

passou a ser um "necessito-te".

  Engoliste a minha alma pela boca da primeira vez que os teus lábios tocaram os meus.

  Ofereceste-me o teu sabor a provar de forma a eu pedir mais,

ingénuo - continuaste a dar-mo sem eu to pedir

e então roubei-te para mim, para o meu sonho.

  Amordacei-te o sorriso como quem mata por um beijo,

de forma a esconder a minha própria dor.

  Tão rápido passas de veneno a antídoto, 

como de doença a cura

e eu ainda mais rápido me torno no teu fruto proibido,

o qual tu mesmo te proibes.

  Soltas palavras que me cortam como facas 

e silêncios que me fazem cicatrizes,

soltas-me pela boca quando dizes o que de mim não queres ouvir.

  Desenhas o nosso mundo com o olhar e fá-lo de forma a não me magoar.

  Tens medo da dor,

da minha dor.

  Eu tentei ser feliz mas eu não consigo!

  Num quarto fechado sem janelas ou varandas atiro-me do chão ao tecto,

sem parar,

sem parar,

sem parar.

  Acorrento-me ao teu corpo numa paixão que nos queima por dentro,

procuro um infinito que contigo me fará feliz,

cem vezes mais do que o agora faz.

  Agarro-te os pulsos e com as tuas mãos faço-te cortar a raiz da minha dor,

da nossa dor,

o (meu) coração.

  Come-o com os dentes se quiseres,

há muito que ele te pertence a ti

e só a ti.

  Não vês a cama a girar?

  Não sentes o chão a fugir-te dos pés?

  Com o corpo levas agora o coração.

  2 de Janeiro de 2007

Norma Jean vs. Marilyn Monroe

  Queria conquistar a América pela sua inteligência, mas as suas curvas falaram mais alto. 

  Norma Jean Baker, nome de baptismo, rapariga de cabelos encaracolados, castanhos, e feições inocentes, foi menina protótipo da concretização do american dream. 

  Hollywood engoliu-a, mas não em seco. Sem querer, querendo, viu a sua beleza prostituída. Com cabelo loiro e sinal pintado na face, abdicou de ser dona de si mesma - Norma Jean, para ser amante da América - Marilyn Monroe. 

  Apesar do seu primeiro casamento, tal como os seguintes, ter sido apunhalado pelo seu temperamento instável e perturbado, para Norma J. - trate-mo-la como ela gostaria de ter sido sempre tratada, foi Joe Dimaggio - o seu primeiro marido - o único do qual o seu coração nunca se separou, verdadeiramente.

  Não se conseguiu prender a ninguém, pois ninguém a havia prendido a si, quando criança.

  Entre diamantes, cinema, álcool, anti-depressivos, Frank Sinatra e J. F. Kennedy, sempre fora mal amada. 

  Perturbada pela dependência de medicamentos de que sofria e pela paranóia constante que a perseguia, vivia um medo obscuro de perder a única coisa que pensava que a salvaria de ser cuspida do american way of life: a sua sanidade mental. 

  Interessava-se por aprender, por ser ensinada, por realizar filmes e por ser reconhecida pelo seu talento, e não pelos seus seios, nem pela sua ampulheta figura. Mas nenhum homem lhe conseguia dar o que realmente precisava, pois todos viam Marilyn e a agradavam como se agrada a uma prostituta de luxo, quando na verdade, era Norma J. que procurava algo, saltando de amor em amor, de loucura em loucura, disfarçada de sex-symbol, de loira burra, que andava não só nos olhos, como também nas bocas de todos os homens. 

  Queria que gostassem dela pela sua cabeça e não pelo seu corpo. Mas ninguém conheceu Norma J. - a sua cabeça (se não - talvez - Joe Dimaggio, que antes de morrer disse: "Finalmente vou voltar a ver Marilyn."), o mundo conheceu apenas M. Monroe - o seu corpo.

  De tanto querer matar Marilyn Monroe, acabou por morrer Norma Jean.

Apontamento #3

  - Vamos falar sobre o tempo, a paisagem, as pessoas.

  - Não vamos falar. Deixa-me só ficar a olhar para ti.

Apontamento #2

  

  Amar não é ficar,

é ficar apesar de.